JOSEFINE BLANKEY

Dem Wagen versetzte es einen Schlag, und Josefine Blankey flog in hohem Bogen in die Brennnesseln. Jetzt waren die feinen Seidenstrümpfe dahin. „Ist ihr etwas passiert?“, rief Mister Lassalle aus dem Beifahrersitz so unpersönlich wie möglich zu ihr herunter, der bei der Begrüßung in der Runde noch mächtig arrogant daherkam und allen seinen Vornamen verschwieg, dann aber schnell merken musste, dass sich alle mit ihm nur abgaben, wenn es denn wirklich nicht mehr zu vermeiden war, der Arme.

Die Arme! Josefine blutete das rechte Knie. Die smarte Dame, die sich gerne im neuen Guardian Building blicken ließ, sonst aber niemals ihren Reichtum zu Show trug, hatte zwar genug Geld, dass sie sich unten in Memphis ein neues Paar gleicher Qualität kaufen konnte (wenn es in Memphis überhaupt einen ähnlich gut sortieren Laden gab wie in Detroit). Aber, ach verdammt, sie hatte sie von Winston geschenkt bekommen, und der hatte sie bisher noch nicht an ihr gesehen. Sie beide waren kein Paar. Aber sie pflegten eine Freundschaft, die darauf beruhte, dass beide großen Wert auf stilvolle Kleidung legten und sich hin und wieder gegenseitig über die enorme Entfernung hinweg (er wohnte in New York) etwas zuschickten, entweder, weil man ja kaum selbst die Damen- oder Herrenkleidung tragen konnte, obwohl sie einem den Atem verschlug, oder vielleicht um ihn oder sie darin zu sehen. Es könnte ja gut zum Beanie passen. Und genau der, dieser Beanie, war jetzt auch noch hin. Lästige Samen und spitze Steinchen stecken in dem Filz.

Die Herrschaften im Packard hatten wenig Sinn für solche merkwürdigen Freundschaften, „Miss Blankey!“, und sie drängelten gerne. Außerdem blieben sie sitzen in ihrem verfluchten Cabrio. Nicht einer kam ihr zur Hilfe. „Nicht einer von diesen Leuten“, wird sie den Brief beenden, in dem sie Wilson von dem Ereignis berichten wird, während sie ein Stück von Ted Weems summt. Und Wilson wird schmunzeln und in seiner Antwort darum bitten, die Seidenstrümpfe wieder an sich nehmen zu dürfen, als Symbol, als Symbol, na, als Symbol für was denn nur? Ihm wird darauf nichts einfallen. Er wollte sie eben haben, mehr als jedes andere Kleidungsstück zuvor.

LAURENT FRECHAUME

Laurent Frechaume wollte sich nicht so recht wohlfühlen im Kaminzimmer, in das Esplagnon ihn nach dem Essen geführt hatte, und wenn der Grog ihn noch so von innen wärmte. „Sehen Sie“, sagte Esplagnon ohne aufzuschauen, „wie sich Ihr Bild von dem Vieh wandelt, das sie eben noch so vehement verteidigt hatten.“ Da ging die Tür auf, und Elodie kam in ihrem Mantel herein. Sie sah erst nach ihrem Mann. Aber als sie Laurent bemerkte, ging sie auf ihn zu und gab ihm die Hand, die von ihrer Autofahrt noch ganz kalt war. „Wie fühlen Sie sich?“, fragte sie, worauf Laurent nicht so recht zu antworten wusste. Was hatte sie damit gemeint? „Mir gefällt es hier“, sagte er und folgte ihr mit den Augen bei ihrem Schritt zur Seite auf ihren Mann zu, der ihr gelang, ohne dass sie in Laurent den Verdacht aufsteigen ließ, sie enteile ihm. Das konnte sie wirklich gut.

Nachdem Elodie das Zimmer wieder verlassen hatte, herrschte Schweigen. Esplagnon hatte seit Stunden aus seinem Leben erzählt, das eigentlich so geklungen hatte, als dass er niemals damit zu einem Ende gelangen könnte. Aber jetzt lag etwas Schweres über allem Elan, von den Philippinen und von Vietnam zu erzählen, von seinen vielen erbitterten Kämpfen im Schlamm und im Leben, das er vor sich hertrug wie einen prämierten Roman. Esplagnon verlor Laurent aus den Augen, wegen einer Erscheinung, so wie Frankreich alles aus den Augen lässt, wegen Erscheinungen, der Grund, warum Laurent überhaupt den Weg nach Clerment gefunden hatte. So werden wir sterben, dachte er, so stirbt unser Land. So stirbt Paris, so stirbt Clerment. 

Nach einer Weile führte Laurent wieder seinen Grog zum Mund und nippte daran. „Ihre Frau ist sehr elegant. Sie ist jünger als Sie, sie dürfte höchstens 40 sein“, brach er die Stille. Aber das war nicht mehr als ein verzweifelter Versuch, wieder etwas zurückzugewinnen. Was auch immer mit Elodie in das Kaminzimmer hinein gekommen war, der alte Esplagnon war für diesen Abend verloren.

GEORGE SUN

George nahm das Ding in die Hand und sah es sich genauer an. „Was soll das nochmal sein?“, fragte er, und der Mann vor ihm nuschelte ein paar Laute, für dessen Übersetzung der Transduktor knapp drei Sekunden brauchte. Dann sagte der Apparat es wieder, „eine Blume“, und der Einheimische nickte, als hätte er es verstanden.

Es war keine Blume, das Ding war metallisch. Offensichtlich konnte der Transduktor die Sprache des Außerirdischen nicht richtig fassen. George setzte eine entsprechende Nachricht an die Dundee ab, die im Orbit kreiste und das Geschehen aus der Ferne verfolgte. „Es kann sein, dass alle auditiven Daten verfälscht sind“, gab er durch und erhielt vom Schiff die Order, dieses Ding sofort wieder aus der Hand zu legen. Seine Fingersensoren meldeten einen erhöhten Wert an Berkelium an der Haut.

Im selben Moment fand George sich in einer transparenten Kapsel im Weltall wieder. Über seinem Kopf und unter seinen Füßen funkelten die Sterne, vom Planeten und vom Schiff aber fehlte jede Spur. Im Spiegel des Glases sah er das Lämpchen des Transduktors blinken. Der Apparat schien an einer Übersetzung zu arbeiten und schaltete schließlich auf grün. Was folgte, waren lang anhaltende Töne mit leichten, aber bedeutsamen Irritationen, die sich immer wieder erneuerten. Und immer wieder schnitt es schreiend hinein. Erst waren es Instrumente, dann waren es menschliche Stimmen. Der Transduktor fand nichts Besseres unter seinen irdischen Dateien, um das zu übersetzen, was die Fremden von seinem Bediener verlangten. „Anthracite Fields“, Julia Wolfe 2014, war das, was George in seiner Kugel zu hören bekam. Kein artikulierter Satz hätte es genauer treffen können, die Maschine folgte ihrem Programm. Aber George verstand nichts von Neuer Musik von vor 250 Jahren.

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http://juliawolfemusic.com/music/anthracite-fields
Julia Wolfe hat mit "Anthracite Fields" 2015 den Pulitzer Preis in Music verliehen bekommen. George Sun wusste nicht einmal, dass es auch für Musik einen Pulitzer Preis gab. Es ist ein Irrglaube, dass es im Weltraum nur Techniker braucht. 

EMILY ANDERSON

Bohnen, Emily hatte ein paar Dosen Bohnen gefunden, sie konnte es kaum glauben. Dunkle Schokolade und Marmelade, "Autumn Harvest". Was für ein Luxus. Die Mindesthaltbarkeit der Hersheys war erst seit zwei Jahren abgelaufen, produziert kurz vor dem Zusammenbruch. Gott verdammt, sie war in einem Haus, das noch nicht geplündert war. Emily überkam die Freude so heftig, dass die sich fast wie eine Krankheit anfühlte. Aber sie hatte gelernt, ruhig zu bleiben gegenüber all denen, die sie jetzt vielleicht hören konnten.

Außerdem musste sie in Erwägung ziehen, dass die Kidneys, die Schokolade, die Cherry Republic und die Packung Detroit Bold (sie hatte Kaffee gefunden!) erst seit kurzem hier lagerten. Beute von jemand anderes vielleicht. Und dabei ging es ihr sicher nicht darum, dass sie es ihm wegnehmen musste. Es ging darum, dass derjenige jeden Augenblick in der Tür stehen und das alles hier bis aufs Blut verteidigten konnte. Sie war so müde.

Sie packte die Sachen ein und sah sich noch nach einer Karte um. Seit einigen Tagen irrte sie ohne Orientierung umher. In dieser ganzen Zeit hatte sie nur einen einzigen Menschen getroffen, einen Mann, den sie am Ende hatte erschießen müssen. Mit einem Michigan-Reiseführer in der Tasche und ihrem Gewehr in der Hand verließ sie schließlich das Haus, gerade noch rechtzeitig um zu sehen, wie oben, am Ende der Straße, eine kleine Gruppe von vermummten Leuten mit Macheten hinter einem ausgebrannten Bungalow verschwand. Sie hatten sie noch nicht gesehen.

RAHI el-SAWI

Die saudischen Kampfjets kamen zu spät. Nachdem die Schergen des Islamischen Staates Mekka erobert hatten, stellten sie zwei kleine Camcorder auf und filmten sich dabei, wie sie mit einem Vorschlaghammer auf die Kaaba eindroschen. Die Wahhabiten schlugen die Hände über dem Kopf zusammen, eine Geste, die in Windeseile um die ganze Welt ging. In Europa und sogar in den USA fanden sich Tausende Menschen in dieser Haltung auf Demonstrationen gegen Gewalt ein. Es war ein Symbol dafür, dass der Terror durch den Islamischen Staat nichts, aber auch rein gar nichts, mit dem Islam zu tun haben solle.

Der IS schickte seinem Eroberungsfeldzug eine Warnung voraus, der der saudische König nur mediale Drohgebärden folgen ließ. Jetzt blieb es Sache islamischer Gelehrter, durch die Fernseher im Land zu sprechen und zu erklären, dass die Hadsch und das Berühren der Kaaba sehr wohl heilig und im Sinne des Propheten seien. Sie mussten das aufgebrachte Volk beruhigen. Mehr passierte vorerst nicht, der IS war schließlich nicht shiitisch. Die Terrormiliz hatte das Anbeten eines Steines als Gotteslästerung bezeichnet, auf die als Strafe nur der Tod folgen könne, ihn zerstört, und das war's.

„So ein Unsinn“, sagte die Lehrerin zu Rahi und hielt ihr stoisch das Kopftuch hin. Die Ausrede mit der Polyester-Allergie hatte nicht geholfen. Dafür hatte sich der Gesichtsausdruck der Lehrerin verändert, die jetzt noch viel verknöcherter als sonst Mohammeds Gesetze zitierte. Das Gesicht einer Frau, die innerhalb der Mauern alles bestimmte, sich außerhalb aber hinter billigem Stoff versteckte, hinter Stoff, der an so vielem Schuld sei, wie es plötzlich aus Rahi herausbrüllte. „Ihr könnt den IS vielleicht besiegen, aber das da macht es, dass es immer wieder einen neuen geben wird. Und daran wird sich nie etwas ändern!“

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"Rahi" bedeutet Frühling.

BORIS ALJENKO

Nadjinka rieb sich ihre Füße unter der Wolldecke warm. „Chinesen schmatzen, wenn sie essen“, sagte sie, ohne es jemals selbst erlebt zu haben. Sie hatte Russland noch nie verlassen und noch nie einen Chinesen gesehen, bevor sich in Surgut ihre Kabinentür geöffnet hatte und zwei Geschäftsmänner aus der Mandschurei hereinkamen, dampfendheiße Nudelsuppe in den Schüsseln. Boris Aljenko leckte hinter seinen geschlossenen Lippen über die Schneidezähne und sah in die tief verschneite Taiga hinaus, in die sich der Zug langsam vortastete. „Nadjinka, Nadjinka“, dachte er, aber die Chinesen schienen offenbar nichts verstanden zu haben.

Sie saßen nur da, die Schüsseln auf ihrem Schoß, und nahmen von Boris und seiner Frau keine Notiz. Nach einer Weile sagte der eine etwas, so dass der andere laut auflachen musste. Da hatten sie gerade die letzten Häuser passiert, vor deren Türen die Fußspuren im Schnee noch nach Surgut wiesen. Sie waren noch soweit von Nadym entfernt wie der Sommer von diesem Ort, und Boris teilte mit Nadjinka zunehmend den Missmut, über einen halben Tag hinweg mit diesen beiden fremden Gestalten ihr kleines Abteil teilen zu müssen. So sah es doch nun aus, oder etwa nicht, „Sie fahren doch nach Nadym?“, fragte Boris den Chinesen ihm schräg gegenüber. Der aber reagierte nicht.

„Fahren Sie nicht nach Nadym?“, fragte Boris ihn erneut. Auch Nadjinka sah sich jetzt nach ihnen um, und diesmal schauten die Chinesen auf. Aber dann stand plötzlich der Schaffner in der Kabinentür. Seine Fingerknöchel drückten sich weiß aus seiner Hand, mit der er die Rolltür in ihrer Position hielt. „Es tut mir leid, wenn ich Ihnen das sagen muss, aber wir werden nicht viel weiter als Kogalym fahren können.“ Der Schnee habe weiter im Norden die Gleise verschluckt. Da gäbe es kein hin und zurück. Kogalym also. Eine Woche, bis der Zug es erneut versucht. Und die Chinesen? „Nadym, Nadym“, sie grinsten Boris an und zeigten auf sich selbst.

FRANCINE BEAUMONT

Es war schon der dritte Termin in dieser Woche, den sich Francine Beaumont bei Doktor Muller hat geben lassen, mal wieder ohne der Sprechstundenhilfe am Telefon anzudeuten, worum es ihr denn ginge. Aber das würde doch dabei helfen, schon eventuell wichtige Vorkehrungen zu treffen. Nein, Francine wollte sich um ihre Vorkehrungen zuhause schon selbst kümmern. Das verriet sie aber natürlich nicht.

Als der Doktor auf die nächste Karteikarte sah und Miss Beaumonts Namen überrascht vor sich hinplapperte, anstatt ihn auszurufen, überquerte Francine schon die Schwelle zu seinem Behandlungszimmer. „Herr Doktor, ich fühle mich nicht gut“, sagte sie und stieg von den hohen Absätzen herunter, um sich aus ihrem engen Kleid zu befreien. Davon sollte Doktor Muller beim Abendessen seiner Frau erzählen, nachdem die Kinder noch einmal zur Eisenbahn in den Keller verschwunden waren. Und – ohne Francine Beaumonts üppigen, gesunden (!), schwarzen Busen zu erwähnen, der stets aus wohl duftender, hübsch arrangierter Spitze zu hüpfen pflegte.

Misses Muller, so weiß wie ihr Mann nach einem der langen Michigan-Winter, hörte ganz genau zu, auch wenn sie so tat, als wäre sie taub. Am nächsten Tag fuhr sie nach Downtown zu der Adresse, die ihr Jeannie vom Praxisempfang aus den Karteikarten herausgesucht hatte. Zum Glück hatte Francine an diesem Morgen keinen Arzttermin und öffnete die Tür. Es war der einzige Moment in ihrem Leben, an dem beide genau das Gleiche dachten: „Oh mein Gott, wie sieht die denn aus?“