Monday, 17 December 2012

Cinema Of Night

In the night from sunday to monday, december 17:

I find myself laying in my bed, on my back, my head a bit to the right. My bed touches the wall on its left and headside. The mattress is very close to my wooden ground.

I open my eyes and look into the faces of two women kneeing on my right side. Close to my chest. Some wisps of their hair break the diffuse orange light from the street coming into my dark room through the narrow path between curtain and wall. Their faces are dark, but I can see some contures. And I can see the few light reflecting in their eyes!

They look at me. The women who is kneeing closer to my head makes a little movement as if she wants to find a better position to sit more comfortable on her legs. In this she bends forward a bit and her slightly tousled hair reacts in the normal physical way! I can hear the sound of her clothes at this moment! This woman smells of existence.

For a while we are looking at each other. Some seconds, then the closer one whisper: "What are you doing?" ("Was machst Du?"). They wait silently a bit. Then both disappear. I needs some moments to understand. Then I straighten and finally stand up to examine my flat.

I can't say, when I really woke up. Maybe at the moment, they "disappeared". Maybe not. There was no feelable break between opening my eyes and now.

Tuesday, 11 December 2012

Stay Independent

Look, publishers, you'll never get this:

It's unique: my second novel.

Friday, 7 December 2012

Cinema Of Night

Another strange dream while my tired body lay quietly in the bed - I guess.
In the night from thursday to friday, december 7:

All Pigeons Are Gone


The dream is told in seconds: An unknown man and me walked through an unknown city - dry ground, gray cloudy sky without contures. There was no need for warm clothing.

The old man did not lose much time to tell me: "All pigeons are gone!". He had not just discovered it by himself. It was an information, he wanted to give me, and it was the reason for our walk.

I looked around, to the ground, to trees... Exactly, there were no pigeons anymore. Even their white shit points were gone.

I don't know what this shall mean. I'm not interested in pigeons and I've never thought about them. So - who cares, old man? What did you want to tell me by this dream!? Please come again - I'm still thinking about it!

Friday, 26 October 2012

Village Street Art

By joining forces a group of unknown artists are fighting with their pictures, stickers and sculptures to change the grey-minded villages in the deep countryside of Germany, Luxembourg and France into a colourful spectacular place on the stage of a burlesque theatre.

Part Two: They Are Coming

With a collection of his minimalistic paintings at different places an unknown artist obviously tries to warn the people of the French town of Thionville. He will not be angry when we call his cubistic work a combination of a bally face and the aggressive sentence “They are coming”. 

It’s not easy to decide who will come. The painted face creates a lot of possibilities. So nobody can say that it won’t be maybe an international club of Mao Tse Tung lookalikes, isn’t it?

It could be that the same artist had some reactions and decided to try to explain more about the visitors, he seems to be afraid of. He added a lot of moustaches, hair cuttings and hats on his paintings around the town. One reminds us of the Austrian brother of Mao, Monsieur H. A different one let us dream from the late 19th century – le fin siècle. Monsieur Mademoiselle Artist, it’s still hard to know, who you mean!

Conspicuous is the always chosen vicinity to doors, closed gates to a different dimension. It’s not the question what’s behind. It’s the question who has the keys. Whoever will come, they will cross borders. That’s what the artist wants to say.

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Saturday, 8 September 2012

To Infinity And Beyond

Hey friends, muscle men and hipcats! Don't get bored by reading always the same and not finding here new stuff. I'm on my roadtrip to infinity and beyond. And when I'm back the last week of september, this blog will be filled again by a lot of new words. See you!

Monday, 13 August 2012

Être Fou - Être Libre

In France, in the town Sierck Les Bains, close to the German and Luxembourgish border, there hang a lot of signs which should bring the people to an art exposition. They were made out of metal, varnished black and polished, that you could see yourself inside of them. They were so beautiful

The signs said Être Fou and Être Libre on a crowdy street, always cars were coming along. They hang two men high on telephone and electricity poles. Too high. But one man wanted them. And he was crazy and free enough - how the signs wanted. Let us join him in the last moments of this night.

On the one side of the street there was an old people’s home. And in this old people’s home they had a treadmill on the first floor, directly behind a huge window. And on this treadmill, one rainy Saturday eve, there was an old man trying to run away from the age, while in his back, on the other side of the street, I stood on a metal fence belonging to a private house, waggling with pincers on the first of two metal belts which fixed the last of the two exposition-signs

It just became dark and late. The distances between the cars going along the road were becoming longer and longer. When I heard one coming, I jumped down, and walked a bit, looked after my hard bleeding wound on my right forefinger, which didn’t hurt cause of my adrenalin, but which colored everything red. Before climbing the fence again, I had a look to the old man on the treadmill. But he still ran silent for my ears with his back to the outside world in his lightened room.

The first metal belt broke. The sign bent. A car came, I jumped down. The second belt was more stubborn. But by my will-power I broke it as well. Immediately I hold the sign with my left uninjured hand that it would not lose his beauty by a crash and would not smash noisy at one of the cars parking under it, close to the door in front of the little private house, where the guest were enjoying a tasty red wine at the same time. Maybe. Just few meters away separated from me by the house facade.

I left the fence and crossed the street to my car I had parked under the running old man. He didn't saw how I stow it away, the second sign, over the first in my trunk. How I started the engine and drove away. Slowly And he didn't saw the fireworks in the black sky coming from a public party on the nearby river while I crossed the border. But I did.

Friday, 10 August 2012

Coming Soon

It won't take a long time until you will read on this blog, how difficult it could be to steal beautiful add-signs on a crowdy French Highway. En plus: An unknown village street artist has done something with the face of Mao Tse Tung. And my father will tell you - if I bring him to this - about his detention in the Soviet Union in the early eighties.

Stay tuned!

Tuesday, 7 August 2012

Time For A Poem


Black Mosquito Bites My Mind

A mosquito came looking for
where my blood flows
and it finally found the door
where even trees would grow

Where rivers of my wine
would shine
like the sun
so deep red before the night
until the darkness come'

Oh, mosquito, your gloomy bite
I'd like to carve it to feel fine

Alex Cousteau, July 2012

Friday, 3 August 2012

Tasting Strange Food


Part Two - White Something

I've already been full by two portions of tasty Indian masala, when Stéphanie tried to explain that there is still desert in her fridge. She came back with a plate full of sweets and gave me that white something.

She bought it in an Indian Shop and couldn't exactly say what it is. So, I will try it: First of all, this four by four centimeter cube without numbers is not useful to bring you in front during a game. So it's a good idea to follow the philosophy of three years old children who just would put it in their mouth.

In one piece it's too big. And there came the first problem: It turned out that this white something was really hard to break although its rough surface imagined before, it would have to be soft. But the first tiny crumbs I got away from it, changed my gloomy mind into a sunny meadow. So sweet it was, so full of dreams.

I guess it's made out of cocos, almonds, fat and a truck full of sugar. You can't stop eating it although you know that it will cost you at least three months of your life.

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Tuesday, 31 July 2012

Cinema Of Night

Another strange dream while my tired body lay quietly in the bed - I guess.
In the night from monday to tuesday, July 31:

Bowling Balls In The Living Room


I dreamed that my friends Anne and Simon, a couple, took part on a competition. A sports which Simon has obviously brought into the relationship: They had to roll a bowling ball through parcours to the destination - a little hole in an ordinary flat. The flats of the teams were the stadiums.

It was the final of the nationwide championship, I felt in the dream, and it was not in the flat of Anne and Simon. They had to play in a very bourgeois living room. When I came in, Simon had his last throw: The bowling ball had to start on a table. The parcour, out of books and something I've forgotten, should bring it in circles to the hole under the table, hidden between ice made out of nitrogen. The referee, an old woman, often put the pieces of the ice together - with her hands in gray gloves.

Simon got his first two shots. But he also needed the third one, the last. If the ball runs into the hole, they will win, if not, they will loose the whole competition. Simon let fall the bowling ball on the table, in a metal starting-cage. But he couldn't hit the right point. The bowling ball landed in the back part and the starting-cage went to the wrong side. They lost the final.

Now it was fixed that the first match of the next competition will happen in Annes and Simons flat. Always the loser team has to be the host. In my last view I saw Simon answering to a journalist, that they think now to change the place. Maybe even the whole region.

Sunday, 22 July 2012

In A Russian Supermarket

To find more stuff for my new series Tasting Strange Food” I’ve visited a Russian supermarket this Saturday in Trier. The little flat building close to the university was full of people. Most of them seemed to be Russians – so, they talked Russian all the time I was inside.

It was my second time in that supermarket. I knew before about the huge shelves filled by millions of bonbons – all packed in fantastic never seen papers. One of the labels is called “Rot Front”, an old candy-factory which had produced even in the Soviet Union. Please correct me if I’m wrong. And on the way while listening the song “Meine kleine Russin” by Reverend Beat-Man (My little Russian lady) in my car, I looked forward to the typical Russian tasty white ice cream you can buy there for just 29 Cent.

Although it was so absolutely overcrowded inside, I slipped away into my own world by smelling fresh bread they had. By the vain tries reading the boxes of strange things. I wondered how much meat you can pack behind this tiny showcase where a couple – both like balls – were waiting for the butcher sticking his enormous knife into a deep red whatever.

After picking up all my stuff I came to the two cash desks they have. And there I found that little Russian lady, the Reverend had sung about. To her it’s certainly just a job, but to me it told from her calmness deep inside while too many Russians screwed around her screaming, whistling and scolding about everything. It was like art.

Whatever happened, meine kleine Russin kept calm. She let the things switch over her scanner-table like little ships on the Caspian sea. A few words spoken in her low tender voice were enough to let the hectic customers become calm as well. And after a glass had smashed down to the bottom, out of the hand of an man simultaneously holding a little baby, and something like orange colored stewed vegetables suddenly covered the ground, she just looked, made a hand gesture that meant It’s ok, and continued helping the little ships by crossing the Caspian sea. 

I came two times to her cash desk to watch her show. The second time just with another ice cream for 29 Cent as pretence. When she saw me again, a little smile ran over her face and she bend her head. She had already understood.

NEW: Now I know more about the "Russian" Lady. She is Kirgisian and her name is Chopa.

Thursday, 19 July 2012

Tasting Strange Food

Part One - Kazakhstan Premium Dark Chocolate

The first meeting between Kazakhstan Premium Dark Chocolate and me ended with some headache on my side the next morning. I can’t finally conclude if there is a connection between the consume and my suffering. But after the second time having some pieces of that 80 percent black block happened the same the following morning.

Only after the third time consuming the rest of the 100-gramms-bar during listening to the LP “45:33” of LCD Soundsystem the next morning was like getting dry after a soft bath with the fragrance of lavender.

When you open the box, the sun joins back to the east where it came from. The chocolate is so dark like a night in the tropics. The bottom is smooth, the side above is structured by some monotonous lines. When you break it, the sound gives you the first imagine of bitterness. Touching it is like holding the hand of a woman who don’t want you to do that.

The box is black nearly complete covered by golden ornaments. Main thing is the big blue part in the contour of the country Kazakhstan. There are lines a bit darker than the rest of the blue imaging the sun smiles to the country. Mostly everything is written in cyrillic letters. So it’s not possible for me to read what exactly I ate there. But it’s sure that E476 went through my body. And I guess it was a lot.

Tuesday, 17 July 2012

How To Pick Up Latvian Hitchhikers

While Lukas and Gregorius were entering the highway by foot on the same way where cars are rushing likes planes, I picked them up. As they said they had started in Latvia last Monday to come straight down through whole Eastern Europe until I found them now on Saturday eve at the exit of the city of Merzig, direction Luxembourg.

- Where do you wanna go?
- Luxembourg, the city, 
Lukas said quiet busy speaking English. So I decided to let them calm down first with good music. I chose “All I need” played by Air for Lukas’ and Gregorius’ ears and mind, surely tired after a long day hitchhiking, made it loud and put my foot soft but strong on the gas pedal. The next five minuts we three young guys slipped in my black car with shiny chrome lines over the street like on hot butter. Smooth, without saying any words, just enjoying the beginning of the night.

After the song I put down the loudness and asked them, what their final destination is.
- Luxembourg?
- No, we don’t have a final destination,
Gregorius said. They are just going around Europe. But not down until Spain, Lukas answered to another question of me. No, they will see, they are free. They have some weeks, and then they must be back in Latvia in some weeks. I told them about my good experiences by hitchhiking in England some weeks ago, if they want to go there.

Then Cattenom came in our sight, spitting big white clouds with bitter taste into the sky. Like lying clothes making ugly girls beautiful.  I told my new Latvian friends about this nuclear plant and the problems we have with it, asking the French government to switch it off, which is more like praying to somebody invisible who is not part of our religion. And they listened quietly.

After crossing the highway bridge across the river Mosel and entering Luxembourg country, I brought Lukas and Gregorius down to a big gas station. I hope they were lucky to find another car before dusk has ended in the night. I would had bring them to the capital by my own, we missed 30 kilometers. But compared to them I had a final destination - in nearby France and I was in a hurry. What important I had to do in France… that will tell you soon this blog.


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Sunday, 15 July 2012

Village Street Art

By joining forces a group of unknown artist are fighting with their pictures, stickers and sculptures to change the grey-minded villages in the deep countryside of Germany, Luxembourg and France into a colourful spectacular place on the stage of a burlesque theatre.

Part 1 - In the middle of Losheim

A green picture on white underground saying "Fuck you"
The unknown artist - expressing his power by spartanous art - has chosen a not so quiet street to print his work. The wall is the sidewall of a house in a little street crossing a big street with lot of traffic. On the big street from the left side cars can see you very soon because of a big open place. By night their lights must have hit the artist and put him in an appropriate spot for his show, which must not have taken longer than five seconds.

The artist has chosen a spray with bright green colour. He decided to spray just by one time. "Fuck you" is put not under but on the hand which form tells a lot about the artists incredible anger. At who? He remains silent. So we will never know.

Monday, 9 July 2012

Wie mache ich Milch aus Haselnüssen???

Um aus Haselnüssen Milch zu bekommen, braucht man einen Zauberstab. Und einen hohen Becher mit wenig Bodenfläche - am besten ein Messbecher.


100 gr Haselnüsse


Mark einer halben Vanilleschote

nach Gusto etwas Ahornsirup oder Honig

Man nehme die Haselnüsse und weiche sie über Nacht in Wasser ein. Dann das Aufweichewasser in die Blumen schütten, mit den Nüssen samt Vanillemark ab in den Becher, etwa 200 ml frisches Wasser dazu und Zauberstab dranhalten. Alles schön mixen und zerkleinern, bis es ziemlich flüssig ist. Dazu dann noch zwei Löffel flüssigen Honig oder Ahornsirup dazugeben, wer es süßer mag. Schließlich noch etwa 400 ml Wasser dazugeben und alles durch ein Sieb in eine Flasche füllen. Im Kühlschrank lagern.

Die Flasche sollte man vorher mit extrem heißen Wasser füllen und kurz so stehen lassen, um Keime abzutöten. Wenn man sie kurz darauf schon braucht, sollte man sie rasch im Eisfach wieder abkühlen.

Und schon wartet selbstgemachte vegane Milch aus Haselnüssen im eigenen Kühlschrank.

Genauso lässt sich auch Milch aus Mandeln machen. Oder aus Cashews.

Friday, 17 February 2012


... ja, jetzt träume ich auf einmal irgendwie nichts mehr. Na super!

Sunday, 29 January 2012

Nachtkino: "Fußball mit Club Havel in Václav"

Im "Nachtkino" gibt es immer einen Einblick in die fantastischen Ereignisse, Katastrophen und Verbaldemütigungen, die ich nachts erleide, während mein Körper - scheinbar - friedlich in den Federn ruht.

In der Nacht auf Sonntag, 29. Januar 2012

Ein neuer Verein sorgte plötzlich in der Bundesliga für Furore. Seine Name war Václav Havel. Merkwürdigerweise begleitete ein Kommentator mich am Anfang meines Traumes. Er erklärte, dass der Name sich zusammensetze aus dem Namen Václav, einem winzigen Dorf an der polnischen Grenze, und eben Havel. Wo der zweite Begriff herkäme, wisse er auch nicht.

Mit einem Mal war der Club plötzlich in die erste Fußball-Bundesliga aufgestiegen. Ich wollte mir anscheinenden ein Heimspiel von Václav Havel nicht entgehen lassen und war im Stadion, als die Mannschaft zu Hause antrat. Wer der Gegner war, sollte ich nicht erfahren. Auf dem Feld stand auch niemand außer einer Handvoll Spieler von Václav Havel, wenn ich mich jetzt im Nachhinein erinnere. Mich beschäftigte allein schon das merkwürdige Spielfeld: Es war extrem schräg.

Oben auf einer buckligen Wiese gähnte das Tor der Gegner seine große Öffnung in die wilde Natur hinein. Kein Torhüter weit und breit. Kurz davor lauerten die beiden Stürmer von Václav Havel, ein älterer Mann und eine ältere, hagere Frau in grauem Kleid, schwarzer Schürze und einem schwarzen Kopftuch, so wie sie Frauen in Sibirien-Reportagen tragen. Manchmal kam ein Ball von ganz unten hochgeflogen, und die Frau versuchte, ihn bei sich oben auf der Wiese zu halten, bevor er wieder den ganzen Hang hinunterkullerte, oder besser gesagt fiel, so steil war der Hang. Manchmal schaffte sie es und schoss den Ball auf das Tor, das plötzlich ein Stall voll mit Gerümpel war - oben am Ende der Hangwiese. Allerdings traf sie nie, es stand lange 0:0.

Immer wieder rollte der Ball runter auf die andere Seite des Spielfeldes. Der Strafraum von Václav Havel war der schmaler Hinterhof eines Hauses, dessen Rückwand das Tor von Václav Havel war. In diesem Hinterhof stand plötzlich auch ich als Verteidiger. Ich versuchte ständig, den Ball zwischen vorstehendem Hausdach und Hinterhof-Begrenzungsmauer zu unseren Stürmern hochzuschießen, aber die standen so weit oben, dass meine Kraft dazu nicht ausreichte.

Als nach mehreren vergeblichen Versuchen zufälligerweise die Bürgermeisterin von Václav durch unseren Strafraum ging, nutzte ich die Gelegenheit, mich bei ihr wegen der schlechten Platzverhältnisse zu beschweren. Darauf verkündete sie vor versammelter Mannschaft, dass der Club ins benachbarte Dorf umziehen und dort auf einem ebenen Platz spielen könne. Außerdem versprach sie, dass der Stall oben am Wiesenende aufgeräumt werden solle. Damit waren wir dann alle zufrieden.

Monday, 23 January 2012

Nachtkino: "Ionikatsis"

Im "Nachtkino" gibt es immer einen Einblick in die fantastischen Ereignisse, Katastrophen und Verbaldemütigungen, die ich nachts erleide, während mein Körper - scheinbar - friedlich in den Federn ruht.

In der Nacht auf Montag, 23. Januar 2012

Ich war Mitglied einer großen Bande. Bis auf den Burchi kannte ich wirklich niemanden. Und der war ausgerechnet auch noch der Chef der Gang. Ich gehörte zur Führungsriege mit drei anderen dahinter. Auch sämtliche der Orte sagen mir im Nachhinein nichts, bis auf eine Ausnahme, aber dazu später mehr. Die Gegend erinnerte sehr an den Balkan.

Wir hatten ein großes Problem. Wir hatten unglaublichen Ärger mit "Ionikatsis" und seiner Bande. Er wollte uns etwas abkaufen, von dem ich aber nicht mehr weiß, was es war. Sauber war die Sache nicht. Wir hatten Angst, dass Ionikatsis und seine Leute uns auf offener Straße aus dem Hinterhalt abknallen würden. Und dementsprechend verhielten wir uns auch, wenn wir uns außerhalb unseres Salons bewegten - ein Domizil mit Stil: Der Eingang war oberhalb der eigentlichen Aufenthaltsebene. Runter kam man über zwei Treppen, die entlang der geschwungenen Wände führten.Wie in einem Fred-Astaire-Film. Wir waren immer mindestens dreißig bis vierzig Mann in diesem Raum.

Auch draußen herrschte reges Treiben. Sich dort aufzuhalten, war aber wegen Ionikatsis sehr bedrückend. Einmal sind wir zu fünft zu einer Sitzbank in Schatten eines Baumes auf einem belebten Platz gegangen. Offenbar gab es hier ein Treffen, und wir beobachteten die Leute, drehten immer wieder unsere Köpfe, um eventuell einen Schützen von der anderen Seite des Platzes noch rechtzeitig zu entdecken.

Irgendwann mussten wir wieder ein zweites Mal zu dieser Bank, diesmal mit mehr Leuten. Ich setzte mich auf sie drauf, während etwa sechs aus unserer Bande sich wie eine Mauer hinter der Rückenlehne aufstellten. Das gefiel mir nicht, und ich beschwerte mich, weil ich so nicht auf die andere Seite des Platzes sehen und nach Scharfschützen Ausschau halten konnte. Ich positionierte sie mit etwas mehr Abstand zueinander um mich herum.

Plötzlich hieß es, Ionikatsis kommt. Es wurde hektisch. Wir mussten uns beeilen, um in unseren Salon zu kommen. Und erst dort kam ich darauf, welchen merkwürdigen Deal Burchi als unser Chef ausgemacht hatte. Wir verkauften nicht nur etwas, wir sollten auch bezahlen - mit "50 Juwelen". Er war schon dabei, seine Schatzkisten aus einem Räumchen unter den Treppen herauszukramen, als wir zurückkehrten.

Dann kam er, Ionikatsis mit seinen Leuten. Burchi und er begrüßten sich, dann kam er zu mir. Ich log ihm vor, dass ich schön brav koksen würde, um ihn offenbar damit besänftigen zu wollen. Dann beugte er sich zu mir vor und sagte, dass das wohl bald nicht mehr ginge, weil er uns allen die Nasen abschneiden würde. Und vielleicht noch mehr. Das steckte ich schnell meinen Jungs, als er ein paar Meter weiter außer Hörweite war.

Und plötzlich befanden wir uns mitten im Bandenkrieg. Und zwar in Homburg, obwohl es hier ganz anders aussah als in Wirklichkeit. Alles war sehr staubig und ockerfarben. Wir rannten von einem Hügel auf den Bahnhof, der wie eine Kornmühle aussah, mit Turm und langgezogenem Seitentrakt. Dabei überlegte ich noch, dass dessen Herabstufung zum Regionalbahnhof eventuell Arbeitsplätze in der Stadt kosten würden.

In einer Senke trafen wir plötzlich auf Ionikatsis und seine Gang. Massen an Menschen, die rumballerten. Ich hatte keine Waffe. Und das war ganz schön Kacke, weil ich wusste, dass Ionikatsis mich auf jeden Fall auf seinem Zettel hatte. Plötzlich klappte über mir, von einem Hangvorsprung, einer von unserer Gang mit gepflegter Bubikopffrisur tot über die Kante und ließ eine Pistole aus der Hand vor mich fallen. Ich schnappe sie mir und sah augenblicklich etwa hundert Meter von mir entfernt Ionikatsis zwischen all dem Gekämpfe. Es gab keine Deckung. Er zielte auf mich. Ich richte hastig meine Pistole auf ihn und drückte mehrmals ab. Aber ich traf ihn nicht. Dann traute ich mich, mehr Geduld aufzubringen, richtete Kimme und Korn genau auf seinen Körper und drückte ab. Es dauerte ein paar Sekunden, dann sah ich für mich lautlos, wie er plötzlich zuckt und umfällt. Und damit war dann auch der Traum beendet.

Friday, 20 January 2012

Nachtkino: "Passkontrolle und Cassie Ainsworth"

An dieser Stelle gibt es ab sofort einen Einblick in die fantastischen Ereignisse, Katastrophen und Verbaldemütigungen, die ich nachts erleide, während mein Körper - scheinbar - friedlich in den Federn schlummert. Hiermit schneide ich das Band zu meinem Online-Traumtagebuch durch. Zack.

In der Nacht auf Freitag, 20. Januar 2012:

Ich befand mich plötzlich in einem kahlen Raum wieder. Bis auf einen Tisch mit dunkellackierter Pressholzplatte und krakeligen Metallbeine standen hier keine Möbel. Der Boden war mit einem dieser Verwaltungsgebäude-Bürofilzteppiche zugeklebt, im Nachhinein würde ich sagen grün. Äh, nein, blau. Dunkelblau.

Ich war in einer Passkontrolle gelandet. An dem Tisch wartete eine junge, schmächtige Frau auf mich, von der ich jetzt, wieder völlig bei Bewusstsein, sagen kann: Ich habe sie noch nie gesehen! Sie hatte kurze, dunkle Haare, ein recht dünnes Gesicht und reichte mir etwa bis zum Kinn. Ich zeigte ihr meinen Reisepass, aber sie war mit ihm überhaupt nicht zufrieden. Sie ging mit dem Pass raus. Nach einer Weile kam sie wieder und wollte mich nicht ins Land lassen, was immer das für ein Land auch war. Ich kann mich nicht erinnern, wohin ich überhaupt wollte. Sie selbst sah jedenfalls sehr europäisch aus.

Bis jetzt waren wir beide alleine. Aber plötzlich wuselten ganz viele Leute in dem kleinen, circa zehn Quadratmeter großen Raum herum. Es waren Reisende, und drei Beamte samt der Frau, die mich einfach nicht passieren lassen wollte. Jeder kam anscheinend ohne Probleme durch. Nur ich nicht. Ich zeigte ihr immer wieder meinen Pass, aber sie schüttelte den Kopf und hielt mich in dem Raum fest.

Aber dann fing sie endlich zu grinsen an. Sie hatte mich die ganze Zeit auf den Arm genommen. Natürlich hätte sie kein Problem mit meinem Pass, von Anfang an nicht. Da habe ich mich vielleicht geärgert. Aber dann hab ich mich doch noch von ihr umarmen lassen und mitgelacht. Bevor ich raus bin, habe ich übrigens meinen Pass vor ihr noch zerknüllt, der war nämlich schlagartig nur noch aus Papier, und ihr lachend ins Gesicht geworfen.

Aber damit nicht genug. Plötzlich war ich mit Monsieur Toto und dieser merkwürdigen Zollbematin mitten im Winter mit einem Cabrio und offenem Verdeck durch Hamburg unterwegs, später dann durch Amsterdam, ohne die Stadt gewechselt zu haben. Die beiden studierten auf einmal Kunst und hatten ihre Mappen dabei. Sie malte, er fotografierte. Offenbar mochte er besonders Motive mit Spiegeleffekten. Auf einem Bild war er selbst in einer Telefonzelle und schaute durch die verregnete Scheibe mit einer lustigen Maske in die Kamera. Die Gemälde der Zollbeamtin konnte ich leider nicht mehr sehen. Sie hatte mir zwar zuerst ihre Mappe in die Hand gedrückt, Toto hatte aber seine einfach obendrauf gelegt. Als ich schließlich zu ihren Arbeiten kam, kamen wir zu unserem Ziel. Die letzten Momenten machten den Eindruck, als hätten wir gerade nur Computer gespielt. Aber trotzdem: Irgendwie hatte ich mir jetzt Sorgen gemacht, ob sie vielleicht beleidigt sein könnte.

Zum Schluss kam dann noch ein Kurztraum zum Aufwachen. Ich befand mich in einem rustikal und dunkel eingerichteten Wohnzimmer mit einer Blondine. Wir saßen an einem hohen Tisch, und sie gab sich irgendwie merkwürdig. Nach ein paar Minuten ist mir dann aufgefallen, dass sie so sein wollte wie "Cassie Ainsworth" in der britischen Serie Skins, von deren erster Staffel ich vor längerer Zeit ein paar Folgen gesehen hatte. "Cassie" ist eine Magersüchtige und ziemlich durchgeknallt. Sie sortiert in fremden Küchen Lebensmittel in regelmäßige Muster.