Mary Lancaster wartete, bis die Sonne das Weite gesucht
hatte. Dann schlüpfte sie aus dem Fenster und schlich sich in den Wald, wo sie
mit Pete verabredet war, Marys Freund. Als man sie fand, tanzten die
Glühwürmchen über ihrem zarten Busen. Es war der Sommer, in dem der Weizen
Feuer fing und die Frau des Bürgermeisters den Verstand verlor.
Im Oktober hatte man endlich einen Sündenbock gefunden. Der
Mann hieß Burt Filligan, ein Herumtreiber von 33 Jahren, der einen Führerschein
besaß und genau 45 Dollar und 32 Pence, die man ihm aus der Hosentasche zog und
demonstrativ in den Opferstock steckte. Man zwang ihn, dabei zuzusehen, so als müsste
er sich bei diesem Anblick wie der Teufel unter heiligen Krämpfen winden.
Mister Filligan hatte immer beteuert, nicht zu wissen,
wer Mary war. Aber was soll man machen, wenn dem halben Gericht die Pantoffeln zu groß sind. Zwei
Jahre zuvor hatte Burt am Fluss einen Nachfahren von Sklaven getroffen, auch
ein Herumtreiber, und mit ihm intensive Gespräch geführt, während vor ihnen das
Wasser plätscherte und die Zikaden sangen. Es ging um wichtige Dinge, um Dinge,
von denen die Leute keine Ahnung hatten, die zum Schluss über sein Schicksal bestimmten. Es war Inspiration für
ein ganzes Jahr, für ein ganzes Leben. Was
aus dem Schwarzen wurde, ist nicht bekannt.
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